Рано утром я вывожу на прогулку свою собаку Герду на прогулку. Мы шагаем к скверу по безлюдной улице. Воздух полон ароматом костра, который тлел всю ночь и опавших листьев. Глазами я пытаюсь поймать письмо, которое падает, но не успеваю. Оно не спеша падает к моим ногам. Герда быстро бегает между деревьями, подбегает к тлеющей листве и начинает загребать лапой, а потом мчится ко мне и жалобно скулит, как будто хочет, чтобы во мне всплыли какие-то воспоминания. У меня их много, связанных с костром. Осенью с друзьями мы любим, разжигать костер. И у нас имеется любимое место. Тот сквер оканчивается маленьким обрывом. Под ним протекает узенькая речка, больше похожая на ручеек. Один берег у нее – отвесный, а другой – развесистый. Именно на этом берегу, мы и разжигаем костер. Это место мы выбрали не случайно: место это находится далеко от жилья людей, которые в этом сквере гуляют и поэтом
А может, наш костер возле реки, будто маяк? А может, на него кто-то смотрит? И мы начинаем бросать в огонь каштаны и желуди. Каштаны с треском лопаются, а мы смеемся. Дым поднимается ввысь, но он кажется коротким, потому нас окутал мрак. Такой отдых вечером возле костра с друзьями я очень люблю и часто вспоминаю.